Собрались мы в предновогодний вечер...
Нас - двадцать пять. И кто предполагал,
Что через год не быть такой же встрече,
Что не осушат многие бокал?

Что в тайном бункере строят прогнозы
Фельдмаршалы со злобою в глазах -
Творцы "блиц-крига", "Плана Барбароссы",
Со свастикой на левых рукавах?

В ту ночь никто не ведал, что над нами
Уже топор фашистов занесен...
Сверкала люстра празднично огнями,
Играл беспечно старый патефон.

"Мы так близки, что слов не надо..." -
Лились с пластинки милые слова.
Друг друга понимали мы со взгляда
И сладостно кружилась голова...

Мы были под хмельком - веселые задиры!
Куранты полночь стали выбивать -
И, выбежав на площадь из квартиры,
Мы, взявшись за руки, пустились танцевать.

...Все миновало. Изредка приснится:
Ладонь девичья сжала руку мне,
Кружат снежинки - и Богдан Хмельницкий
Вверху застыл на бронзовом коне...

Где вы, друзья, с которыми учился?
В степях могилы скрыл густой ковыль,
А кое-кто, наверно, превратился
В безмолвную концлагерную пыль.

Да, было и прошло. Но жизнь вперед шагает -
Упрямая! И за собой зовет.
Иду. А память жжет, терзает...
Проклятый трижды сорок первый год!

Автор: Лев Леонович Маржецкий.